AMARGA NAVIDAD.

FELIZ NAVIDAD decía el estúpido Santa Claus de la entrada del bar. Mi primer navidad solo… solo el alcohol aliviando mis heridas, y José Alfredo volviéndolas a abrir. No logro comprender por q esta navidad solo, si Toño y los cuates tendrían fiesta… ya se. Es que soy el típico patán que se siente moribundo, el egoísta que no ve los problemas de nadie, más que los propios, el borracho de buro, que se acaba sus botellas en una noche tirado en la cama…solo.

Feliz navidad rata de la cocina, feliz navidad pollo rostizado q deje en el refrigerador, feliz navidad tinta falsa, feliz navidad música barata, feliz navidad gastritis, feliz navidad obscuridad, feliz navidad “calle melancolía”, feliz navidad papa, feliz navidad mama, feliz navidad estúpido arrogante…

Donde están los regalos y los abrazos? Donde están las llamadas de los amigos?, Cantinero¡¡ donde esta mi navidad? Por que las penas de una año viejo aquejan todas juntas en un solo tequila?? Por q esa chica no sale de mi mente?
Odio que me pase esto, odio quedarme solo.

Mi encendedor ya no prende y me falla la memoria por q no recuerdo una navidad feliz, siempre con el problema del dinero o pensando en los exámenes, o peor aun soñando con esa mujer que cena en familia. Otro tequila que va, otro tequila que viene y mis quimeras que lo persiguen…

En casa, el espejo se apresuro a darme el abrazo navideño, y brindamos juntos con cerveza en lata. La cena: cigarros con chela y Whisky sin soda. Mis villancicos fueron rolas de chente, Juan Gabriel, y Jose Alfredo Jiménez… también una que otra de los Cadillacs y de los tacubos. Mi regalo fue una pluma nueva. Mis lucecitas de véngala fueron las veinte colillas de mis cigarros, mi noche buena fue tu noche buena, mi alma solitaria es tu alma empañada, esta irreverente navidad, es tu feliz navidad.

Yo rompí la piñata que tenia tu molde, tenia tu figura y en lugar de dulces me cayeron lagrimas saladas, amargas… y veme aquí revolcándome ebrio en la alfombra de mi sala, apretándome el estomago q me arde, sollozando por “tu maldito amor”, minimizándome a nada por estar solo, pataleando a mis demonios que se acercan a mí a desearme feliz navidad…

Solo Jose Alfredo Jiménez se acuerda de mi, y me deja serenata en mi grabadora borracha, y mi llanto apenas y me deja escuchar…

"Acaba de una vez de un solo golpe, por qué quieres matarme poco a poco, si va a llegar el día q me abandones… prefiero corazón q sea esta noche…
Diciembre me gusto pa’ que te vayas…"

Esta si que fue una amarga navidad….

Osoario saludos.

TRISTEZAS DE LA LUNA

TENGO EL HONOR DE CITAR EL POEMA QUE HACE DE MI CORAZÓN UN REVERBERO, DE MI AUTOR FAVORITO, ESTE HOMBRE AMANTE DE LA BELLEZA MÓRBIDA, CHARLES BAUDELAIRE (EL POETA MALDITO) DE SU LIBRO TITULADO LAS FLORES DEL MAL.

TRISTEZAS DE LA LUNA

ESTA NOCHE, LA LUNA SUEÑA CON MÁS PEREZA;
IGUAL QUE UNA BELLEZA, SOBRE NUMEROSOS ALMOHADONES,
QUE CON MANO DISTRAÍDA Y LIGERA ACARICIA
ANTES DE DORMIRSE EL CONTORNO DE SUS PECHOS,

SOBRE LA ESPALDA SATINADA DE BLANCOS ALUDES,
MORIBUNDA, SE ENTREGA A LARGOS DESMAYOS,
Y PASEA SUS OJOS POR LAS BLANCAS VISIONES
QUE SUBEN EN EL AZUL COMO FLORACIONES.

CUANDO AVECES SOBRE ESTE GLOBO, EN SU LANGUIDEZ OCIOSA,
DEJA DESLIZARSE UNA LÁGRIMA FURTIVA,
UN POETA PIADOSO, ENEMIGO DEL SUEÑO,

EN EL HUECO DE SU MANO RECOGE ESA LÁGRIMA PÁLIDA;
DE IRISADOS REFLEJOS COMO UN FRAGMENTO DE ÓPALO,
Y LA GUARDA EN SU CORAZÓN LEJOS DE LOS OJOS DEL SOL.
FIN

ESTE ES NUESTRO MES JAMES DOUGLAS MORRISON
Y SI TENGO EL HONOR, MORIRÉ EL MISMO DÍA EN QUE TÚ TE FUISTE
NO QUIERO PROMETERLO, PERO HASTA AHORA, ESE ES EL PLAN!!!

TRISTEZAS DE LA LUNA
Voz de Noche Inexorable
Mahavi

ABANDONA!!!! INSPIRACION!!!!!!

Ya no sé qué decir, los cuadros se mueven de sus clavos de izquierda a derecha, inciertos, paralelos a la velocidad de los latidos de mi corazón, la cabeza me va a estallar, voces siniestras atraviesan mi cerebro rasgándolo una y otra vez, mis manos no saben que mas destruir, toda la naturaleza muerta de mi espacio esta acorralándome. Quisiera salir corriendo, pero ya no tengo pies, se han hido siguiendo las huellas falsas de un amor farsante. No se si mis ojos están cerrados o abiertos, no veo nada, esta ceguera de armonía me está matando. La melancolía se sienta a mi derecha a leer lo que estoy escribiendo y susurra a mi oído un extraño sonido de pereza y arrogancia. Mi garganta está harta ya de tanta soledad y la saliva me sabe a líquidos fermentados. La nicotina ya no alivia el luto de mi estomago, este ardor que corre de pies a cabeza fomenta mi desesperación…. Espera…. Aun queda un momento que no he ocupado…

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Esta noche solitaria como casi todas no hay nada más que esta canción de jumbo: alineados para siempre. La última línea de la jornada se acaba destrosando mi sistema. Ya no queda nada. Mi inestabilidad me acompaña. La inspiración se a ido con esta incertidumbre q me aqueja. Ya no se qué hacer si mi gran aliada inspiración ya no está. ¿Por qué siempre se aleja de mi cuando más la necesito?


Mi falta de imaginación me orilla a transcribir letras que ni siquiera son mías… ahora si estoy solo…


“Este adiós, no maquilla un hasta luego,
este nunca, no esconde un ojala,
estas cenizas, no juegan con fuego,
este ciego no mira para atrás.
Este notario firma lo que escribo, esta letra, no la protestare,
Ahórrate el acuse de recibo, estas vísperas son las de después.
A este ruido tan huérfano de padre no voy a permitirle que taladre un corazón podrido de latir.
Este pez ya no muere por tu boca, este loco se va con otra loca, estos ojos… ya no lloran mas por ti...“





Joaquin Sabina. Nos sobran los motivos.









Osoario....Saludos.

25 DE OCTUBRE.

Simple. No hay otra definición para su sonrisa blanca y noble. Excelente expresión de la infinita gloria que da la felicidad. Regálame mas de esas porciones de postre fino, de ese “Tiramisu de limón”. Prometo seguirlas pagando con mentiras escritas inspiradas en ti.
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-Bien, ahora sopla. Que le sople¡¡ que le sople¡¡¡
La rebelión de personalidades patéticas de Fabiola se contrarrestaba muy bien con los jeans que llevaba esa tarde.
Salimos a caminar por el parque, celebrando mi cumpleaños. Saco un pequeño pastel mini de una cajita con un leoncito tatuado.

¡¡¡FELIZ CUMPLE¡¡¡ decía el estúpido león con un gorrito de fiesta infantil.

-Gracias Faby no te hubieras molestado en verdad-. Fabiola era una amiga desde hace tiempo, fue la primera persona que conocí en la ciudad, su personalidad altanera y su gran fama de chica de pocas palabras para cuestiones del amor, hacían q dudara de sus intenciones de celebrar mi cumpleaños, aunque sinceramente agradecía su detalle, este podía ser un cumpleaños diferente.

-Amm. Cierra los ojos y pide un deseo.-dijo muy coqueta la chica.
Las flamas de las velas parecían temblar temerosas de ser fulminadas por mi aliento crudo.

-ok. Aquí voy.- dije satisfecho. Cerré los ojos y comencé a pensar en mi deseo.

Era la oportunidad que siempre había esperado, tenía frente a mi la posibilidad de cambiar el mundo si lo quisiera, de pedir la Gibson Les Paul que siempre he querido, quizás ver a mamá también sería un buen deseo, pensé en Leonardo mi vecino, su padre estaba muy enfermo, pensé en pedir salud para el . Las curvas de Fabiola me concedían esa tarde la facultad de manipular lo que yo quisiera, de convertirme en un Dios.

Apenas mis parpados se habían adherido cuando sentí un tibio aliento cerca de mi boca. Unos suaves labios comenzaron a jugar con los míos. No pude resistirme a ese sabor tan dulce de esa persona tan agria. La chica me abrazo tan fuerte a ella, tan juntos, que hasta sentía los latidos de su corazón revoloteando sobre mi pecho. Sus manos comenzaron a jugar rápidamente con el botón de mi pantalón. Yo no podía ni siquiera abrir los ojos. Mis manos temerosas hicieron lo propio con su blusa. Sentí esa rasposa sensación del césped del jardín del parque. Parecíamos perros rabiosos. La violencia de nuestros cuerpos y de nuestros besos subía de intensidad. Su suave piel blanca mordía la mía invitándola a celebrar juntas los últimos 24 veinticincos de octubre. Los gemidos que emitía su voz fumadora excitaba “mis ganas de tener ganas” como dice Sabina. La piel de su estomago chocaba con la del mío, sujetándose a una aventura sin remordimientos, solo las vísperas de la pasión se podían respirar en ese ambiente de amor barato. Su cadera sacudía mi cintura, nunca me había sentido tan poseído por el encanto de algún cuerpo femenino, y mis ojos, q decir de mis ojos que no dejaban de ver esas diminutas prendas color rosa.

Su tan delicado perfume me hizo recordar que tenía que apagar las velitas del pastel que tan celosamente cuidaba ese león enfurecido.

Al abrir los ojos Fabiola estaba frente a mí, con los brazos cruzados y no dejaba de mirar mi cara con los ojos apretados.

Mi fantasía se había convertido en deseo. A veces me da miedo el kilometro de distancia entre mi mente y yo.

-¡¡Bravo¡¡¡ feliz cumpleaños Lalo.- Me abrazo.- Bien ¿Cual fue tu deseo?-

-No te lo diré, es un secreto.- El sudor comenzó a correr por mi frente.

-¿Crees que se te haga realidad? Me pregunto.

-No lo sé. Realmente, espero que si…-

Osoario…Saludos¡¡¡¡¡

TERCER CARTA FRUSTRADA PARA ROMINA.

Y sin nada más que tu propia fe, quisiste volar. Tu mirada femenina se perdió en el tedioso bosque de la madurez. Te mire desde el sótano.Todo triste y apasionado. Parecía que de un momento a otro las alas saldrían de tu espalda convirtiéndote en un verdadero ángel. Tu pequeña cara, infantil aun, derrochaba el fastidio que día a día, noche a noche, absorbía tu maduro corazón.

Apenas me dio tiempo de inhalar el humo cuando jalaste el gatillo…. “ya no puedo más”.

Y mis ojos se cristalizaron, pero no aliviaron nada.

La noche cambio de azul. Todo se tornaba rojo. Un cielo rojo que se mezclaba homogéneamente con la sangre de mis ilusiones, con el escarlata de mis lágrimas.

A mi boca no le quedo otra opción más que buscar la tuya tratando de encontrar una explicación al inevitable final que habías planeado. Nuestros labios se resistieron a darse una explicación clara y comenzaron a besarse. El resultado no pudo ser más desastroso. Miles de trocitos de amor regados por el suelo corriendo desesperados en busca de su dueño. Los mios te buscaban a ti. Los tuyos... ni siquiera vi hacia donde se fueron.

Hasta que tus ojos por fin decidieron dar el tiro de gracia. Aun tu sonrisa se esparció con la densa noche. La noche que perdí un suspiro en tus labios. La noche que mis ojos te vieron por última vez. La noche que aun sigo maldiciendo. La última noche que te bese....

… gracias por seguir fomentando mis mentiras escritas. Mi soledad nocturna es bien complementada con la añoranza que me regala tu recuerdo, al menos tus fotografías siguen observándome cara a cara y no desclavan su mirada de la mía, no parpadean… después de todo sigues aquí conmigo.

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Klaudes.

FRENETICA POESIA. (Cuento).

Hoy creo que no tengo ojos para nadie mas que para mi.
Y tira de la cuerda con fuerza, antes de que las envidias ganen la partida del amor.

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-Sandra? Por que eres así??
- Como??
- así¡¡ tan infantil, sigues pensando en Napoleón, el imbécil ya se largo, le dio miedo estar contigo.

Mi prima saco otro Klínex de su bolso y se seco las lágrimas, y es que parecía que pronto quedaría ahogada en su propio mar de pena, todo por un señor, patán que le había roto el corazón una vez más.

-¿Por que eres así conmigo? Me dijo.
- ¿Cómo?
-Así tan duro. Parece que te dieran gusto mis desgracias.

Sandra y su mama, la tía Rita, eran la única familia que tenía en cientos de kilómetros a la redonda… como no me iba a importar…
-Sandy, es qué lloras por todo¡¡¡¡¡ te enamoras de cualquier wey, hasta de don Napoleón, sabias que es casado, no iba a dejar a su esposa por andar de caliente contigo¡¡¡
-Vez? No eres nada sensible.

Comencé a triturar con furia el cacahuate con mis muelas, esta situación comenzaba a fastidiarme. El indio estampado en la etiqueta de mi botella parecía decirme: “ vete¡¡¡¡ déjala sola¡¡¡¡, dale un par de zapes y lárgate antes de que comiences a explicarle tu perspectiva del amor.¡¡¡¡”

-Ya no quiero llorar Lalo. En ese momento comprendí que en verdad necesitaba de mi ayuda .-Ayúdame “primis” Luis tampoco quiere verme, su pinche orgullo le está ganando.

Ho no¡¡ mi cabeza estaba a punto de estallar, y mi teoría de que los hombres nunca entenderemos a una dama, comenzó a verse reflejada.

- su orgullo?? Y que esperabas, tarada??? El tipo te quería, solo que tuviste que salir de golfa tras el varo del Napoleón. Que quieres?? Que venga como si nada hubiera pasado? Sabiendo que el pinche anciano del “Napo” te besuqueo tus partes más intimas.

Ahora fue el camello de la caja el que me pidió desesperadamente propinarle unos jalones de cabellos hasta dejarla calva.
-los amo Lalo….. a los dos…

sentí ganas de irme corriendo y hacerle caso a mi amigos el indio y el camello.

-Los amas???? Sabes que es el amor???
- Nooooo¡¡¡ dijo lamentándose arrepentida.

Una de sus lagrimas cayo sobre su cerveza y así exploto mi frenética poesía.
“ el amor no son mentiras Sandra… no es jugar a la comidita, no es pasear de la mano con un tipo bien parecido. El amor es beber llorando, estando seguro que tienes la razón. El amor es una llamada de aliento, no una llamada de atención. El amor son unos labios carmesí husmeando enamorados por tu alma. El amor es un altar de flores en el centro de la persona que amas. El amor es el primer sorbo del día, es imaginar tu mundo con siluetas esparcidas entre sombras. El amor es… eso Sandra¡¡¡ el amor¡¡¡¡”

-me estas escuchando?? Sandra cayo dormida en la mesa, víctima de su borrachera y su desesperación.
Me sentí muy estúpido tras mi discurso de superación. – Maldita sea, por que tuvo que ser de mi familia… Ho por Dios… así seré yo cuando estoy ebrio????”… me dio miedo..

Malditos borrachos¡¡¡¡¡ como los odio..

Osoario. Saludos…

ESCRIBIR DEBERIA SER EL TITULO,

PERO ES MUCHO TITULO,

PARA TAN ESTUPIDAS LETRAS

ESCRIBIR DE LO YA ESCRITO PARECE REDUNDANTE

ESCRIBIR SOBRE LO QUE AUN NO SE ESCRIBE RESULTA IMPOSIBLE

ESCRIBIR SOLO POR ESCRIBIR ES PATÉTICO

Y ESCRIBIR CON UN PROFUNDO PROPÓSITO ES INDIVIDUALISTA

ESCRIBIR DE TÍ,

ESCRIBIR DE MI,

ESCRIBIR DE NOSOTROS,

O ESCRIBIR ACERCA DE LA LUNA EBRIA

SI ES QUE ESO EXISTE

SIMPLEMENTE ESCRIBIR

TAN ILIMITADO Y LIBRE

EN UNA TIERRA DESESPERADA Y ROMANTICA

DE LOS ELABORADOS PLANES

DE TODO LO QUE SE TENGA EN PIE

ESCRIBIR TALVEZ DE LA VIDA O DE MI MUERTE

NO!!!

ESO NO PUEDE SER

POR QUE MI MUERTE SERÁ UN MISTERIO... INCLUSO PARA MÍ

TRISTEZAS DE LA LUNA

Voz de Noche Inexorable

Mahavi

LA CHICA DEL PELO CORTO. (Cuento).

…Oye¡¡ espera¡¡¡

Sentí como si se me fuera el último tren del día, como si se esfumara mi oportunidad dorada, como si se fuera mi globo por los cielos a sepa dios donde.

La gran desconocida por conocer era una chica bonita, un estilo desbordante de seguridad y personalidad tibia. Sus ojos eran dos pequeñas bolitas que adornaban su hermosa cara y ese lunar “cielito lindo”, junto a la boca, hacia más interesante el arriesgue por conocer a la chica del pelo a la altura de los hombros. El juego de sus pasos contrastaba con el temblor de mi boca cuando por primera vez me atreví a llamarla…

Solamente le dio tiempo de girar la cabeza, obedeciendo la timidez de mi voz, averiguando quien era el canalla que se avía atrevido a romper el compás de su cadera.

Di un paso al frente. Antes de que mi talón tocara el suelo me acorde de Joanna, mi primer chica. Éramos de secundaria. Su falda era corta y las calcetas le llegaban a las rodillas. Puberta de malos modales, en tercero ya fumaba y ya no había cuarto porque si no quien sabe que locuras adolecentes más cruzarían su cabeza desorbitada. Ella no era lista ni guapa, pero a los 15 años yo creía que podía terminar de solterón. Lo único bueno que saque de aquellas 3 semanas fue una cachonda mañana atrás de la cafetería, una suspensión del colegio, una tercia de besos y un as de lencería chiquita. Y a esa edad me supieron a gloria.

La chica del pelo corto, solo pudo aventar hacia atrás un mechón de cabello lacio que le estorbaba la vista. Así con ese movimiento coqueto de la chica recordé a Karina. Éramos preparatorianos, quizás fue mi primer amor. La quise lo suficiente como para regresar con ella después de que me había gritado q no me quería. Me humillo frente a toda mi banda, me aventó la soda en mi sweater, y me puse a llorar por mi primer gran desamor. Karina era una niña muy bonita, su risa contagiaba el ambiente que quisiera, en los buenos tiempos me la pasaba muy bien con ella. Pasaron los meses y me olvide de ella. Busque consuelo en otras bocas y a veces si lo encontraba a veces no. Hace poco me entere que se casó con uno de mis amigos de esa época. Ni hablar.

La chica del pelo corto giro la cabeza hacia la derecha tratando de conocer el rostro del pillo estropeador de caminatas por el campus. En ese momento mi mente se remonto a hace algunos años cuando Mari estaba en mi vida. Siempre que me acuerdo de ella me acuerdo de Dios. Y es que dios nunca se equivoca. Se que cuando la vida me trata mal es solo el bumerán que se me regresa, y es que esa chica me quería con locura. Pero a veces uno nunca sabe cuándo es lo mejor. Desde aquel entonces comenzaba mi carrera delictiva en cuestión de mujeres. Ya andaba según yo muy recorrido. Mary besaba muy bien. Creo que me dio miedo que un día se llevara mis dientes. Ese poder de succión tenía magníficos efectos…

La chica del pelo corto me miro con duda. Antes de que diera un paso más, Ximena se volvió en mi mente. Ella es una mujer con estilo, sabe dar un buen gancho al hígado cuando alguien no le agrada, más de una vez recibí una buena dosis de esos golpes. Pero como el buen pendejo que soy, me levantaba para recibir mas puñetazos a traición vista.Aún sigo sintiendo un gran cariño por esa mujer, y es que absurdamente después de toda la serie de lagrimas que me saco, nos convertimos en un par de buenos amigos, también absurdamente me ha contado de sus desamores mojando mi camiseta, y haciendo incomoda mi estancia en este mundo porque nunca me he sentido útil para dar consejos y decir… ya no llores, aun así conservo sus recuerdos, que son los mejores.

La chica del pelo corto me vio y su boca pinto una sonrisa cortés, sus ojos pasaron por mis converses verdes, mis mezclillas azules, mi playera de jaguares, hasta llegar a mi exuberante cabellera. Antes del forzoso caramelo del “hola” recordé a Cintia. Ella es una hermosa mujer, el verdadero prototipo del manual “como ser una mujer exitosa”, la mejor amiga cuando se lo propone y la más sensible cuando extrañamente llama al teléfono. Tiene unos ojos miel que con el simple hecho de verlos quede atraído por el sabor dulce-agrio-tormentoso-versátil, que solo una chica como Cintia había logrado. Aunque ella ya no estaba entre la lista de mis prioridades, logro poner en duda mi último paso hacia la chica del pelo corto. Pero al igual que su cabello, la vida es muy corta y no me interesa esperar a que sanen las heridas…

Comencé a sentir un ligero temblor en mis piernas como dijera el gran cerati en “cuando pase el temblor”. Tenía frente a mí a una muy hermosa musa, esperando con ansia que era lo que buscaba de ella. Mi mente corría de aquí para allá divagando respuestas, divagando resultados…

Ojala que sepa el nombre de la chica del pelo corto, ojala que algún día pueda estar en la lista de mujeres que han cambiado la vida de este pobre imitador de mi mismo, ojala que pueda besar ese lunar junto a su boca… un universo de sueños esta esperándome con ella… todo puede cambiar si me tira una bofetada que muy merecida la tendré… bien, aquí voy¡¡¡¡¡

-“HOLA”….

Oskar Klaudes.

DECEPCIONES.

Quien coño me ha robado el mes de abril??? Ya lo ha preguntado al cielo mi estimado Sabina.
Las paredes me piden serenidad, y eso es lo último que me queda. Como asumir la responsabilidad de asumir responsabilidades, si a veces lalo es incapaz de mantenerse en “pie… como soldadito de plomo”. Como asumir el hecho de que en ocasiones hay personas y en un instante se marchan dejando seis penas fallidas en el corazón.
Como si fuera tan fácil la vida. Como si el alma segregara compasión. Como si fuera tan sencilla la luna. Como si el tiempo fuera solo un pretexto para no estar solo.
Caminar ya no me sirve de mucho si mis escarpines están borrachos de mierda de perro, escribir ya no es lo mismo si se ha ido la tinta mágica de tu amor, imaginar ahora duele, porque ahí dentro de esos viajes estas tu, cantando nuestras melodías románticas, ahogándote en vinos añejados de “besos y porros”, imaginando paraísos.
Las decepciones fastidian, claro q fastidian¡¡¡ y no me da miedo decepcionar a nadie, por q nunca he mentido, por q mi vocación de soñador no me permite usurparme, por que hoy soy yo, mañana seguiré siendo el mismo, no me da miedo decepcionarme.
Puedes seguir allá en tu mundo de reglas y compases, de geometrías a veces descriptivas. No me importo, en verdad no me importo, no tomes tiempo para tomar café y leer estupideces… las estupideces y decepciones solo son mías.
Sigue educando tu boca, sigue educando tu cuerpo, algún día llegara el Miguel Ángel que esperas, el artista que sabrá moldear la suave obsidiana que hay en tu pecho… el poeta urbano derrochador de tinta que no te decepcione…
Olvida lo que salga de mis noches de rencor, porque tal vez ahora este extrañándote más que a mi verdadera musa.
Osoario… saludos.

¡INDOLENTE! ¡INSOLENTE!

Calle urbana de sonrisa hipócrita que revela monotonía
Desierto que entre la multitud de pesar social
se desvanece sin desaparecer
entre sombras de angustia y esperanza.

El diario local anuncia con cinismo una crisis existencial,
y el monarca:
¡oh que espurio!
¡Indolente!
¡Insolente!

Aparentando el sabor de un bien amargo
mientras devora las palpitaciones de aquel niño
que aun no ha jugado en los campos de almortas infectadas
y está próximo a tales demencias

La muchedumbre enciende los espacios de miseria
con cada lagrima que no proviene de sus ojos,
si no de sus recuerdos

El sol quema el tren de caricias absorbidas en la noche
por la sangre que hoy transita cabizbaja
El tiempo camina distante,
sobre aquel corazón que me rodea

Perdido para siempre en la ciudad
Vaga el señor del saco con moho
El reloj marca la distancia

¿Cuanto tiempo viajaremos esta noche?
Solo lo permitido… no hay limites para el terror que encierran tus ojos

TRISTEZAS DE LA LUNA

Voz de noche inexorable

Mahavi

LLUVIA ACIDA.

Dicen que una lluvia acida es cuando gases contaminantes suben hasta mezclarse con las nubes, y de este modo cuando llueve, bajan junto con las millones de gotitas de una tormenta, estropeando la naturaleza que sea tocada por esta agua “acida”.

Hoy abrí los ojos antes de escuchar mi despertador. Una incesante lluvia me tomo por la espalda e interrumpió mi descanso dominical. Abrí un poco la cortina, el cielo nublado abrazaba magníficamente a la ciudad entera, era un día inspirador para salir con una chamarra gruesa a fumar por el parque, para gritar con la lluvia. Realmente prefiero los días nublados- solitarios, con el chocolate de la abuela y la concha sabor vainilla. Prefiero mis mejillas frías, antes que las manos tibias y sudadas…

Cuando salí de casa el sol se asomó por una ventana de nubes grises, pronto, comenzó a evaporizarse la infinita humedad de las calles. Parecía como si el espíritu del asfalto estuviera siendo atraído por el ser supremo que está en el cielo. Llevándose almas ocultas bajo la tierra, o tal vez penas que mucha gente entierra para que sean olvidadas. Era un momento perfecto para revivir.

En el puente que atraviesa el lago del parque me detuve a ver este espectáculo. Intente que el humo que desprendía mi cigarrillo se mezclara con el vapor, con un suspiro se evaporo mi llanto, se evaporaron golpes muy bien dados, se evaporaron los latidos de mi corazón afónico, las manos sucias, las risas falsas, los recuerdos olvidados, las citas a ciegas, las conspiraciones secretas, las llamadas prometidas, las cartas nunca escritas, las canciones nunca cantadas… se evaporo mi inspiración… sabia que todo lo que se evaporara de mi, regresaría con el ciclo del vital liquido.

Se ha ocultado el sol. Camino a casa con el gran vacío que han dejado los espíritus que se han ido de mí. Una ligera brisa golpea mi cabeza y manipula mi cabello con gran destreza. La brisa sube de intensidad. Más, más, más, mas… la gente corre para evitar ser tocada por la lluvia acida de sentimientos que me azotan. Todos esos vapores caen sobre mí, y camino lento, contando mis pasos, recibiendo resignado mi cruel realidad de mis vapores insanos.

Me siento lleno de nuevo…

Saludos, osoario…

AMIGOS… EN VERDAD, MIL GRACIAS POR VISITAR EL BLOG. TODOS LOS COMENTARIOS SON MUY VALORADOS, GRACIAS DE TODO CORAZON¡¡¡¡

Ahora escucho a devil doll, la parte 11, cada nota penetra en mis sentidos, me envuelve, recorre rápidamente mis extremos, la letra es la locura exacta a mis desvelos, dentro de mi un baile de nostalgias que hace mucho guardaba en el cementerio, me vuelvo tan inexistente, la adrenalina corre majestuosa…

Justo ahora The girl who was… death, puedo respirarla, sentir como inunda mis arterias, como duerme mis momentos de cordura, no hay puertas, así que todo es infinito, pero no me atemoriza, siento la paz que necesito, mis sentidos se unen y hoy juegan a mi favor, se vuelven mas vulnerables,

...un silencio,


una voz que se desgarra,


toca el turno del piano, y este lo hace muy bien


momentos inconclusos!!!!





Él esta en algún lugar donde aquella procesión destila aroma a flores de réquiem y desde alla su voz alucinante se dirige a mi diciendo:





-Lúgubre es tú universo que publica en nota roja: RECORDAREMOS LA CENSURA DE LOS IMPOSIBLES, UN ESCAPE....





Así que le respondo en mi interior:


-Benditos instrumentos que me salvan esta noche-



-Solo mira este acto, que es muy largo, el mas largo de tu mundo- y su voz me enamoró



Soy la única en este cuarto, lo escucho claramente; pero mis ojos atados a la percepción de este mundo no me dejan mirarlo.
Un frío recorre mi cuerpo
Inexplicable…
Contradicciones me acompañan



-El dice que el cerebro del ser humano duerme…..
En la prisión de las arañas venenosas
Las mentes sumergidas alguna vez en el río
Ahora se elevan en pequeños barcos.
Y cuando piensas que todo ha terminado,
Yo estoy ahí,
Detrás de tí con la espada en la mano.

Aquella voz engloba toda la perfección, puedo decir que estoy bebiendo los mejores vinos de la nostalgia.



El dice: Ábranse las puertas ante la locura de nuestros bailes!!!!


Ella es la chica llamada.... MUERTE

TRISTEZAS DE LA LUNA

Voz de noche inexorable

Mahavi

DESDE EL PISO 32. (cuento)

Ven conmigo caminemos hacia la ventana, tomémonos de las manos y saltemos juntos. Veremos a los pajarillos volar, tocaremos el cielo como ningún otro humano lo ha hecho, después de todo, los cables de alta tensión no son tan peligrosos como creía. Vamos camina conmigo…
Perdí mi vista en el alba que me regalaba mi gran ventana, una pequeña flor amarilla adorna sutilmente la cornisa. Humilde, sola, triste, como queriendo saber cómo es el mundo al traspasar esa muralla de vidrio que la separa de la realidad flexible. Bien dice el dicho que el que nace para maceta, nomas del corredor no pasa. Regrese de mis labores cotidianas después de la rutina. Me dirigía a comprar mis provisiones semanales en el mercado cuando sentí que la florecilla me hablo. La mire estática, como siempre, vigilando celosamente la ciudad. La tome y salí con ella hacia el mercado. Sentí una gran conexión con aquel ser vivo que jugueteaba con cada vientecillo que salpicaban los carros a gran velocidad. Y así camine y realice mis compras, contento con mi flor, explicándole la realidad del mundo exterior, hablando del peligro latente al que estábamos sujetos, hablándole de las penas que pueden esparcirse con el viento. Al pasar por el parque un soplido sacudió las ramas de todos los arboles y las plantas, parecía que todos aquellos seres estuvieran saludando a mi pequeña flor amarilla. Parecía que compartían sonrisas sabias, como si tuvieran años de no verse. Al regresar a casa me sentí satisfecho conmigo mismo, puse a mi flor en la ventana de mi habitación y me senté junto a ella a leer un poco mientras la noche abrazaba nuestras almas. Uno a uno se fueron iluminando los edificios vecinos. Mientras yo sorbía café, le regaba un poco de agua, esa noche la pasamos muy bien. Mi reloj dictaba que era hora de descansar y la lleve a su ventana para que saludara al sol de la mañana siguiente. Dormí imaginando un nombre para este ser tan chiquito que hacia menos solitaria mi estancia en este espacio.
Al despertar, me dirigí a darle los buenos días. Caray¡ Marchita y con un pétalo sobre la tierra, la flor estaba derribada, triste, más de lo común. La regué los días siguientes con la esperanza de que sobreviviera, pero todo fue en vano. El vuelo de un pétalo desde el piso 32 valió el luto por aquella flor que ignore mucho tiempo.
Pienso que quizás murió tranquila realizando su anhelo de ver mas allá de la ventana, satisfecha por conocer la realidad que el vidrio empañado no la dejaba ver. Ahora creo que cualquier maceta puede pasar más de la ventana con un poco de ayuda…


Osoario… saludos..

Se abre el telón
…yo estoy ahí
Sentada en la vereda de tus lamentos, nuestra historia es asombrosa,

tú mi personaje principal.

- Y La lluvia no cesa-
-La gente esta atenta-

Yo no puedo respirar y te has retrasado más de lo normal.
Mi corazón palpita más lento, cual si acompañara el sonido de tu caminar.
Este abismo me consume, me pregunto si mis ideales son un castigo,
Ahora solo soy victima de tu mirada, de tus manos asesinas

... y aún no llegas.

Conoces toda mi ciudad! Aún los lugares más repugnantes,
eres mi enfermedad y mi cura, mi cementerio y mi iglesia,
Recuerdo ahora tu cuerpo y el mío,
Con una distancia similar a la que hay entre tus ojos
Esos ojos míos!!!
Tan tristes como mi propio llanto.

-La luna solo nos miraba, tu me contemplabas y yo a ti-
Solo nos queriamos, no había más, ni la vida ni la muerte solo los dos.
Yo en tí, tú en mi.

…y ahora el camina apresuradamente,
Sus pasos son invisibles ante el terror que se refleja en el sudor de sus manos pálidas,
Así como su rostro empapado de ansiedad,

¡Corre! _Grita su amada muerta,
El sonido que produce el viento lo aterra pero la voz de su fallecida lo tranquiliza

UNA MEZCLA DE EMOCIONES, UN REMOLINO DE PASIONES; AQUEL CASTILLO LLENO DE MISTERIOS...

Y el cae tendido con el corazón palpitando lentamente, su mirada es casi tan débil como la de ella cuando repetía sin cesar ¡no te vallas!....

TRISTEZAS DE LA LUNA

Voz de Noche Inexorable

MAHAVI

PENSAMIENTOS DE CANTINA

“Hablando de mujeres y traiciones se fueron consumiendo las botellas…” – espera no tardo voy al tocador...- Vero se levanto de la silla y salió como de rayo hacia el “tocador” de la cantina de Don José.
-otra chela porfa¡¡¡ me acomode en mi asiento y con cigarrillo en mano me detuve a pensar en lo que estaba haciendo de mi en ese preciso momento. Volteé a mi alrededor y vi a la gente tan normal, algunos celebrando contentos, otros aliviando las heridas de la semana dentro de un viernes que todo lo puede, y nadie, absolutamente nadie, se detenía a pensar en lo que estaba haciendo en ese preciso momento.
Saque una hoja de mi morral que se adhiere a mi espalda cada ves que cruzo la puerta de la casa de mis jefes. Comencé a escribir y ahora mismo me detengo.
“caray ¡ escribir??
Qué??? no tienes amigos con quien platicar??? Crees que unas cuantas personas que lean tu blog te darán respuesta a la incertidumbre que ha dejado esa vieja que se marcho??? Eres pendejo o algo muy parecido a fabiruchis?? Crees que vale la pena?? te has convertido en un maldito alcohólico??? Que quieres de la vida??? Un auto?? Escribir un libro?? Ser arquitecto??”
No supe que contestarme.
Pensé que esto de escribir es muy puberto. Di un sorbo a mi cerveza para contrarrestar mi pensamiento que tenía mucha razón. “a huevo¡¡¡ tomo cerveza como los machos, no soy ningún niñito”
Mire hacia otro lado y unos jóvenes se besaban y coqueteaban al ritmo de las rolas guapachosas de la rocola. Ya me comenzaba a sentir mareado. “caray¡¡¡ las cosas que hace uno cuando esta pedo… te revuelcas con la primera q se cruza por tus narices, las nenas se caldean con el primer wey que las ve, chocas con un conductor prudente y te carga la chingada, te caes mientras bailas, te bronqueas solo porque un carbón no te vio bonitamente…escribes pendejadas mientras esperas a la Vero que fue a tirar un Cake.
Osoario, que piensas? – me pregunte- te has convertido en un monstro que habla solo. En el orquestador de la sinfonía sin dueño. En el poeta nocturno- vagabundo que inspira sus letras cada ves que el alcohol lo a chamaqueado, en el primer sobrio que queda en el lugar y se detiene a pensar…
Cielos… realmente me da miedo este gusto que tengo por la soledad física. Todos, absolutamente todos los eventos de mi vida se unen para hacer de mi esta persona tan ermitaña y tan, tan, tan… pendeja ¡si eso es¡¡ la huida de mi chica, la falta de varo, el alcohol, la puta corrupción, la maldita profecía maya del 2012 (que comienza a hacer que sienta pelicanos en la azotea, viendo la situación actual), la falta de chamba. Todo me orilla a buscar un poco de alivio en las letras… creo que ese es el mejor pretexto para argumentar el por q escribo.
-Ya regrese¡¡¡ perdón en q estábamos???? Amm estas llorando?? Q escribes una carta??? – carajo¡¡ cállate¡¡¡ q no ves q estoy pensando¡¡?? Quise decirle a Vero, pero comprendí q su ingenuidad no tenía la culpa.
Estoy bien. Solo estoy escuchando la letra de esa canción…
“Hablando de mujeres y traiciones se fueron consumiendo las botellas…”


Osoario… saludos¡¡¡

NOCHE A NOCHE. poema.

Noche a noche me escabullire por la resolana de tu puerta y besare todas las partes de ti y entrare en uno de tus diminutos poros a comer de la flor violeta de tu alma.

Noche a noche, mis lágrimas se fundirán con el sudor que desprenden tus sueños y se harán un solo líquido. Un líquido espeso que inundara la voluntad de Dios.

Noche a noche mi corazón te llamara l teléfono y pasara horas charlando contigo. Te dirá que muero de miedo, que hablo solo, que despierto diciéndole a una tortuga que la amo.

Noche a noche la obscuridad pintara mi cara. Me convertiré en sombra, sombra de tu mente, sombra de tus recuerdos.

Noche a noche pediré por ti. Para que seas feliz, para que estés bien. Aunque yo muera por dentro gracias a la falta que le haces a mi sangre.

Día tras día, daré mi felicidad por ti, hasta que nuevamente pueda ver el sol de frente… hasta que vuelva a ser invencible… solo dame “19 días y 500 noches”.

osoario... saludos

La caída de roma

¿Donde están los niños que jugaban entre sabanas de miel?

¿Donde están aquellos sacerdotes que con una voz agonizante gritaban hasta romper mis arterias?

¿Donde esta la serpiente que devoraba los surcos envenados hasta morir en la riqueza de sus placeres dogmáticos que invadían las almas de los incautos?

¿Donde esta la fortaleza de tus desiertos y las ironías de los misterios fructuosos en los que sorpresivamente desnudabas pequeños indicios de diafanidad?

... a caso el viento ha marchitado las calles y estas con sus emblemas de maquillaje colapsado te hirieron.

Que más se puede destruir, si las partículas de tristeza que se desprendían de ti eran solamente almortas inteligentes y vengadoras escapandose por el dintel construido por el asesino de los temores mas indulgentes que con un poco de verdad pragmática mantenían el vacío de los corazones frágiles y perfilados para la guerra que nunca fue tan palida como creian.

Escuchame! No tienes que hacer que el sol se congele, ni que la luna llore todas las noches, por que no hay un solo pedazo de cielo que no contenga la más minima piedad cortejada por esas miradas de los mortales.

Talvez morimos y jamás nos enteramos sin embargo hoy la única respuesta que me das, es que el amor esta en ese río pálido pero nadie se ha atrevido a nadar hacia el, esta noche la celebración acaba cuando terminemos de llorar, y justo ahora corre un frío por mis venas que me atemoriza a cada instante.

Roma ha caído y yo junto con ella.

SI ESTOY CAYENDO ¿CUANTO MÁS?... HASTA GOLPEARME CON EL SUELO

TRISTEZAS DE LA LUNA

Voz de noche inexorable

Mahavi

Y QUE IMPORTA!!

TALVEZ NADIE LEA ESTOS VERSOS, QUE NO TIENEN SON NI FIGURA, NI RIMA, NI UNA PISCA DE POESIA PERO... Y QUE IMPORTA!!!!

SÓLO BASTA CON QUE LO SEPAS TÚ, ¡¡¡ROSTRO DE BARBAS QUE CLAREAN!!!

Y QUE IMPORTA

SI LA LLUVIA MOJA MIS LATIDOS

SI LA NOCHE INEXORABLE CUBRE MI SILUETA

Y SÓLO LA LUNA DA LUZ A MIS SUSPIROS

Y QUE IMPORTA

SI LA MAÑANA CAUTIVA MI CORDURA

SI EL SOL HIERVE EN MI CINTURA

Y ESTOY PARADA FRENTE AL MAR DE LOS DELIRIOS

Y QUE IMPORTA

SI EN UN SÓLO BESO LIBERAS MI LOCURA

SI CON SÓLO MIRARTE ME VUELVO INEXISTENTE

Y ACARICIO TUS SONRISAS EN LO PROFUNDO DE MI SUEÑO

Y QUE IMPORTA

SI TENGO QUE DECIR

QUE TE QUIERO UN MUNDO ENTERO

AUNQUE EN ELLO ME VAYA LA VIDA.......

TRISTEZAS DE LA LUNA

Voz de noche inexorable

Mahavi

EL DIABLO ANDA SUELTO. Cuento.

¡Hola guapo ¡¿ por qué tan solo?
Lucindo giro la cabeza y vio a una mujer perfecta, de piernas largas, largas, largas. Su voz tan aguda como el piquete de un alfiler, cautivó los oídos del gran violinista y profesor del conservatorio central Lucindo Huerta y Rivas.
-¿puedo sentarme guapo?
- claro señorita, s-si así lo desea.
Ángela era un diosa en verdad, era como si la única prenda que llevara puesta esa noche fuera solamente su tersa piel color durazno, con los pelitos tan pequeños erizados.
Una copa, una mesa y en el escenario un músico usurpador de Jesse Cook tocando flamencos de gran calidad. En ese momento sonaba “red” era todo lo que necesitaba lucindo, que aplaudía cada nota, cada arpegio del músico en escena sin mirar si quiera a la Euterpe que tenía a su lado. (Ese calificativo de Euterpe se lo damos por lo hermosa que era, porque a decir verdad sus cartílagos con los que percibía el sonido, se limitaban a Paulina Rubio y Miguel Bose).
-¿Me invitarías un trago?
- dos whisquis por favor¡¡¡¡
- esos son hombres ¡los que piden el trago de su dama- pensó el mesero.
- Salud lucindo, aun celebras tu cumpleaños 58?
-¿Cómo sabes mi nombre y mi edad?? Acaso eres adivina bruja o algo así?- lucindo comenzaba a sentirse incomodo.
-No lo se, algunos hombres piensan que soy el diablo.
- Jajá el diablo.
-¿Buscas un poco de amor, lucindo?- pregunto la chica
- No.
- ¿Entonces?
-Solo vine a tomarme una copa, eso es todo, no busco extremos- dijo soberbio cono las flechas del arquero Robbin Hood.- soy viudo sin hijos, sin embargo, sigo amando a rosario, mi esposa muerta, lo he hecho por los últimos 30 años y no creo que algo o alguien cambie eso.
-A mi me pareces un abuelo muy vigoroso.- Ángela no se daba por vencida. Sabía que pocos eran los mortales que se podían negar a los encantos de sus curvas. Ese olor a rosas frescas que desprendía hacia que todos los presentes envidiaran la acompañante del violinista.
- Eres prostituta? Pregunto ingenuo.
- a quien le respondo? A tu billetera o a ti?.
Caray ¡los castos oídos de lucindo no creían lo que escuchaban.
-Eres tremenda niña.
- Te lo repito abuelo, soy el demonio, jajá, salud¡.
Lucindo movió la cabeza citando la locura de Ángela y dio un sorbo al whisqui escoses que se añejaba poco a poco en la copa.
¿Qué es esto? Pregunto Ángela como niña de primaria queriendo conocer todo, y tomo el estuche que contenía el violín.
-¡Deja ahí¡. En verdad estaba molesto el Sr. Lucindo. – Que no tienes modales niña?
Al abrir el estuche, el aroma que desprenden las cosas que tienen ya muchos años se apodero de los sentidos de Ángela. Ese olor a experiencia contrastaba exquisitamente con el color rojo del terciopelo que forraba el interior del estuche.
Lucindo arrebato el estuche de las manos de la chica.- Mesero¡. Toma quédate con el cambio. Con permiso señorita.- tomo su sombrero, apuro su trago, azoto la copa en la mesa y salió del recinto furioso por la interrupción de su velada flamenquera.
-Hija de puta¡ Como se atrevió, no puedo comprender como existe gente asi, maldita cabaretera¡¡ Ho¡ Ho¡ perdón rosario. Perdón, pero, tu viste… ella me molesto primero.
Lucindo estaba acostumbrado a platicar con su esposa muerta, tenía la esperanza de que ella contestara de ultratumba, pero nunca obtenía respuesta.
Tomo un taxi camino a casa y pensaba: “pobre chica, quizá solo necesitaba un poco de atención. Que egoísta soy, solo quería ver lo que tenía en mi estuche, que pena me porte como un patán... cielos… que Dios la bendiga.
Cuando llego a casa se aproximo a ducharse. Se tendió en la cama, el silencio era abrazador. No existía ningún ruido en la tan exuberante y antigua casa de lucindo, que expulsaba una deliciosa ornamentación art noveau que no se veía muy comúnmente. Era original. Esa casa encerraba tantos recuerdos desde tres generaciones atrás, y eso le pesaba demasiado a lucindo que no pudo dejar un heredero de toda su fortuna.
Un ruido estrepitoso se escucho en la cocina interrumpiendo el concierto que daban los grillos tras la ventana. Lucindo salto de la cama.
-Quien anda ahí?
- Te advertí lucindo. Soy el mismísimo diablo.
- Q-que haces aquí llamare a la policía
-Soy tuya abuelo, hazme tuya.
Lucindo sintió que la sangre le hervía.
Ángela camino hacia el, de reversa y poseído por el escote de la chica lucindo camino hacia su alcoba.
-Desnúdame ¡- pidió Ángela.
-No lo haría, sabes que no lo haría.
Sin más permiso, más que el insano juicio de Ángela, ella misma se quito el vestido negro que se adhería a ella de la manera más homogénea posible.
Busco entre los cajones de un chifonier de roble y hallo unas cuantas vendas con las que haría de su delirio sexual una realidad.
Tomo a lucindo y lo ato a la cama. El respetable señor se sentía como un potro desenfrenado ansioso por correr.
-Perdón Rosario¡¡ Perdóname¡¡¡ grito.
La chica despojo a lucindo de su ropa y monto en su ingle. Borracho de incertidumbre y de placer carnal, lucindo solo escuchaba los gemidos de la mujer que sabiamente lo estaba corrompiendo.
Ángela acerco sus labios a los de lucindo, el, no se pudo resistir al carmín de esos carnosos labios y se fundieron en un beso. Al mismo tiempo Ángela susurro con voz de travesti: adiós anciano…
Un último suspiro sello la vida del músico, y dejo caer su cabeza en la almohada que muchas noches lo vio llorar.

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AAAAAAAAHHHUUUU¡¡¡¡¡¡ uta’ era ya domingo y la resaca del viernes no me suelta, es mi flagelo. Ni pedo eso me pasa por pinche teporocho…
Salgo al parque central a despejarme. Pase al oxxo a comprar un capuchino moca, compre el diario y me senté en una banca a esperar a la primera paloma que adornara mi cabezita con una plastimasa .Encendí un camello y me dispuse a leer sociedad. Realmente esa sección me encabrona. Que carajos me interesa saber que Conchita Corona cumple sus IX abriles, o que si Ramón Altamirano y Francisca Bobadilla unen sus vidas con el Señor como testigo… daaaaa ¡solo empeora mi resaca. Paso a la sección policiaca y una nota atrae mi atención tan valiosa:
Ángela Villaseñor, la joven y emprendedora empresaria, de tan honorable familia, y el músico y profesor del conservatorio central Lucindo Huerta fueron encontrados muertos en la casa del artista tras una larga noche de pasión. La policía no encuentra pistas del crimen, no hay muestras de violencia en el asesinato y las autopsias no revelan nada. Lo único que se encontró del acecino es una nota que dice : “ YA ESTOY ACABANDO CON LA GENTE BUENA, AHORA SOLO FALTAS TU”
Recordé a Ángela, fue mi compañera en la preparatoria, era de respeto, su familia siempre muy parada con la directora. A decir verdad ella era la única que había encontrado el éxito de entre los chicos de nuestra generación… caray ¡ y tan seriecita que se veía y termino con el profe Huerta. Ni pedo así es la vida. Dios la tenga en su santa gloria. Descanse en paz. Eso si¡¡¡ será un ángel realmente hermoso, chale¡¡ y ni siquiera me la acosté, no, que sueño tan frustrado.
Me dio miedo la nota y me pase a los deportes y gran decepción me dio ver a mi gran equipo de fut: los “patos de agua prieta” en último lugar de la tabla… chingas...
No podía dejar de pensar en la nota de Ángela y el profesor. Y si era algo sobre natural? Y si las fuerzas del mal quieren acabar con toda la gente buena que queda en el mundo? Comencé a divagar. Al pasar las páginas del diario comencé a propinar mentadas de madre a cualquier wey que se cruzara por mi vista, poco después me dio risa mi actitud tan infantil. “tómalo con calma osoario” me consolé.
Me dirigí a paradero del bus para ir a la casa de maggiolo un gran cuartazo para ver el fut. Además pa’ contarle el chisme de la Ángela. Al fin llego el bus, arribe y me senté en el asiento del pasillo, subió mucha gente en este paradero, sentí una pesadez en mi, y una weva tremenda invadió mis ganas de ir a ver al maggiolo.
-A chinga ¡- recordé la nota que hallaron en la mano de la difunta Ángela: “ YA ESTOY ACABANDO CON LA GENTE BUENA, AHORA SOLO FALTAS TU”
Y si se trataba de un mensaje de Satanás? Cielos¡¡
Tranquis osoario, no pasa nada, solo estas impactado. En ese preciso momento sentí una mano tersa en mi hombro y una voz aguda me dijo – Hola guapo puedo sentarme contigo? Gire la cabeza y era una mujer realmente hermosa con los ojos azules mas azules que había visto y las piernas largas, largas, largaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaas…

saludos dejen sus comentarios,Osoario...

ANGELES CONTAGIOSOS.

Hola amigos derrochadores de tinta¡¡¡¡
me siento muy emocionado por el primer texto que estoy a punto de subir, es una historia inconclusa que hice desde hace muchos meses como un obsequio para una novia que tube, lastima que todo tubo que terminar antes de que lo concluyera, he aqui un fragmento.



ANGELES CONTAGIOSOS (fragmento).
Cuento.

Volvi a leer y a releer tus cartas... no puedo dormir ni un solo segundo. este recorrido por el tiempo a traido consigo una fuerte ola de recuerdos rasposos, muy soñados, muy anhelados.
De ahi he robado un poco de inspiracion para hacer la historia que prometi, espero no sea demaciado tarde...

... Decidido a afrontar la realidad de un nuevo mundo, saque un cigarrilo mas de mi caja metalica, lo encendi, y con el viaje hacia unas sombras irritantes de miedo y soledad. la monotonia de mis dias era tal que mi vida se tornaba como una linea recta, la horizontalidad azotaba mi cabeza contra la linea de tierra. Me daba miedo la vida, una vida que ya no ofrecia nada.
Esa monotonia me hizo pensar que tal vez mis dias en este lugar habian terminado, realmente comenzaba a invadir espacios vacios. no habia mas ciudades rojas, no habia mas inquilinos en esa gran urbe. =CIUDAD ROJA HA DESAPARECIDO=.
Recuerdo una mañana serena cuando me dirigia hacia mis labores cotidianas, subi a prisa a mi nave verde lleno de energia, irradiando la fuerza del nuevo sol que se aproximaba. Tome asiento dentro de la nave, el capitan se dijo listo para despegar y tiro un golpe al al cielo con su puño cerrado enfatizando la victoria de esa mañana.
Trate de cerrar los ojos he imaginar lo que haria ese dia con mis hermanos de labor... quizas cantar, reir, gritar, lo que fuera seria bueno para salir de la monotonia que habitaba en nuestras manos.
En aquel momento la nave se detubo bruscamente e interrumpio el viaje meloso dentro de mi mente. Una mentada de madre alivio mi enojo contra el capitan. Por inercia abri los ojos y no podia creer lo que estaba arribando a la nave con motor encendido... vi por primera ves a un hermoso angel que clavo sus alas en lo mas profundo del hueco de mi inspiracion.
No lo podia creer¡¡¡¡¡ realmente era un angel precioso. Tomo aciento delante de mi, el olor del oro que colgaba de su cabeza impregnaba todo el ambiente, haciendo una armoonia suave.
Un poco temeroso t-toque el oro sin que el angel se diera cuenta. Mis deditos flacos quedaron mudos al sentir el poder que desprendian esos hilos dorados. Muy pronto y astutamente tomaron confianza y comenzaron a jugar con sus nuevos amigos metalicos... mis dedos besaron sin parar tu pelo esa mañana. ¡¡¡¡¡¡¡¡ HO NO¡¡¡¡¡¡¡¡¡ mis dedos estan enamorados¡¡¡- grite hacia adentro para no levantar tumulto entre los presentes en la nave cosmica, "verde" recuerdalo...
Me senti realizado... toque a un angel.
Desde entonces se que los angeles existen, tambien, comprendi que el amor entra por la extremidad del cuerpo que se le antoje al destino, pero nunca imagine lo que estaba a punto de ocurrir...No crei que el amor de mis deditos enamoradizos pudiera expandirse como enfermedad rabiosa por todo mi cuerpo alborotando todas y cada una de mis celulas hasta que quedaran impregnadas del tono dorado de tu tan largo cabello... esa mañana comprendi que los angeles son contagiosos...


Osoario.


Para un hermoso algelito... Flaca donde quiera que andes, como quiera que andes y con quien quiera que andes... con cariño para ti...

En primer lugar quiero agradecer a Osoario por haber creado este blog, el cual es un sueño hecho realidad.....

Soy Mahaviux o Mahavirus (en realidad mi nombre es Mahavi)
"Prefiero morir de pie, que vivir siempre arrodillado" frase latente en mis desvarios diarios, no le temo a la muerte ni tampoco alabo tanto la vida, simplemente disfruto cuando miro la luna y escucho a the doors o cuando la lluvia me inspira a escribir una poesia.

Tengo sueños tan irreales como cualquier otra persona y tambien lloro cada vez que miro la imagen del Che muerto, asi que soy muy sensible. No pretendo tener una vida modelo, solo quiero defender mis ideales por muy locos que parescan y seguir mencionando en mis escritos a la muerte.

Tengo mas tristezas que derrotas y mas triunfos que alegrias, me faltan recursos para quitarme la vida, de hecho eso no lo haria.

ENTRE EL CANTO Y LA LOCURA

¡Lo sé, y no es posible!_ me lo repetía ayer
Ahora las noches mojan tenuemente los espacios en blanco que se pudieran encontrar en negaciones absolutas, las cuales vociferan dentro de mi cuerpo latiente
..........y se escucharán por siempre.

Tengo una ligera pero constante sospecha que esto no es más que una forma melancólica de evadir la realidad, un grito callado de disolutos sentimientos buscando la salida en un laberinto inhóspito.

Me resulta increíble acordarme en algunas mañanas que no me conozco, que de hecho no me comprendo e incluso he llegado a olvidarme en el estante de mis desvaríos. Todo lo que me rodea es tan abstracto, tan infinito, tan diáfano, las calles son hipócritas, el suelo todo un devorador de pensamientos, las cimentaciones solo esperan para reírse y lo peor ...
¡El cielo ya ni siquiera me sigue!
se ha vuelto amigo del sol, y este le ha advertido de mi locura, pero aún tengo un aliado… la luna.

Basta ya de acontecimientos invisibles la soledad es más real que la silueta de nuestros cuerpos pero aun dudo del cosmos, y de la copa que se ha quebrado en mi mano, basta ya de ironías maquiavélicas, paranoicas y extrañamente sarcásticas que hoy, si es que el hoy existe, han sido propuestas en mis más profundos desvaríos diarios.

.................... MAHAVIUX..................

DE INICIO... BIENVENIDA.

Desde hace tiempo escuchaba algunas voces que susurraban a mi espalda la creacion de un nuevo proyectoen esta etapa de sedentarismo individual. Trate con los sonidos melodicos de una guitarra parachera y no lo logre, pense en la congelaicion de recuerdos en una cosa que los terricolas llaman fotografia y tampoco dio resultado... ninguna respuesta del intelecto.

Cierto dia comence a escribir vivencias y cosas estancadas en mi mente desde ya mucho tiempo atras... desde ese momento no lo he podido dejar de hacer.
Ahora inicio este proyecto de la forma mas pura. No para lucrar con los textos que salen de mi diestra, sino para evitar que se queden en el olvido...

Soy Osoario. un tipo comun, hermitaño, sincero, cuervo, sarcastico, devil, delgado, fragil, sedentario, fugaz, otoñal, vivo, muerto, romantico, apasionado, de cierre hermetico, soy todo lo que menos crees. No soy alto ni guero, soy enano y moreno, con sueños y desamores, mas desamores que sueños.

Odio los parentesis: creo que las cosas que se dicen y se escriben tienen que ser claras sin tapujos. Soy mexicano orgulloso de serlo... soñador socialista, realista capitalista.
Amo el tabaco y el torres 10. no escribo por rutina, sino por necesidad.
No me quedo con nada, soy de Mexico y si tu querido lector o lerctora eres mexicano o mexicana, mis ideas son tuyas.

Para terminar quiero comentar por que hago este ultimo comentario:
hace meses perdi un telefono celular que grababa sonidos por muchos minutos y ese artefacto durante mucho tiempo fue mi herramienta principal, ya que en el grabe mi voz leyendo algunos textos. me dolio mucho perder mi telefono, me dio miedo que alguien mas escuchara lo que habia hecho, mas miedo me daba que hubiera caido en manos de un brabucon narciso que me conociera y comenzara a dubulgar mis textos en tono de burla. Creo que eso no sucedio.
Antes este pequeño servidor era muy egoista y pensaba que mis cosas se quedaban conmigo. Ahora no se donde fue a parar mi telefono celular, ni mi vos diciendo barbaridades.
Quizas en este preciso momento alguna persona estara escuchando mi voz aguardientosa hablar de historias perididas, quizas este riendo de mi.
Pero esa persona puede estar tranquila... por que ahora todas esas mofadas las publicare para que el mundo entero se ria de mi...

... como una vez dijo el gran guitarrista joselo rangel, cuando perdio una lira...
" tal ves mis poemas esten en el cielo de las cosas perdidas..."


osoario..